春寒料峭，塞北的春寒才是真的料峭。
风是冷的，冷得像刀。
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刮在脸上，能刮出一层霜。
落雁客栈是这荒道上唯一的活物，土坯墙，黑瓦顶。
门帘是洗得发白的粗布，被风卷得一掀一合，像濒死的人喘着气。
客栈内只点了两盏绛纱灯，一盏放在柜台后，一盏摆在正中央的方桌上，昏黄的光勉强裹住三张方桌。
其余角落的九张方桌，全处在化不开的昏暗里。
掌柜的是个没嘴葫芦，独享一盏灯的光，站在柜台后拨算盘。
珠子响得清脆，他眼都不抬。
仿佛这世上除了碎银子，再无他物。
即便外面电闪雷鸣，风雨欲来。
最先踏进来的，是个少年。
看上去不过十六七岁，粗布单衣，裤脚卷着，露出沾了泥的布鞋。
背上斜背一柄宽阔大剑，剑鞘乌黑如墨。
里面是一柄剑脊歪扭似蛇的黑蛇剑，剑柄缠着粗麻。
末端坠一枚锈蚀铁环，奇诡又沉实。
他进门后，拣最靠里边的方桌，坐下。
无人来问，他也不说。
只是用右手食指指尖敲着桌面，节奏慢，却稳。
像在数门外的风，数藏在风里的杀机。
他的眼很亮，像淬了寒星。
扫过客栈每一寸阴影，又迅速收回，垂眸盯着桌上叠在一起的粗瓷碗和筷筒。
碗里是空的，只有筷筒是满的，但都是筷子。
少年落座不过三息，门帘又动了。
这次进来的是个女子，穿一身石榴红的斜襟立领袄裙。
裙角绣着暗纹海棠，走起来裙裾扫过地面，没带一点尘。
她手里没兵器，只捏着一支银柄缠丝簪。
簪头是朵半开的梅，梅芯嵌着一点蓝，那是淬过七步断肠散的毒针。
她眉眼极艳，艳得刺眼，却冷得像冰。
径直走到少年斜对角的方桌，坐下。
「小二，上茶。」
唤小二上茶，声音柔，却无半分暖意，好像冰下的水。
听着软，碰一下，能冻断指骨。
她不看少年，少年也不看她。
两人之间虽然只隔着两张方桌的昏黑，却像隔着一道看不见的墙。
店小二拿了一壶茶和一盏绛纱灯出来，又回到了后堂去。
依旧没人管那落拓的少年。
风更紧了，雷声大作。
门帘被风卷开，一个老乞丐佝偻着腰，挪了进来。
破棉袄，露棉絮。
头发花白打结，手里拄一根磨得发亮的青竹杖。
杖头却裹着铁皮，敲在青石板上，笃丶笃丶笃，每一声都敲在人心上。
他是个瞎子，眼窝深陷，却像能看见一切。
不偏不倚，走到最里侧的墙角，靠墙坐下，中间未曾磕碰碰到桌角。
蹲在墙角，青竹杖横在膝盖上，老乞丐从怀里摸出半块干硬的麦饼，慢慢啃。
他不讨饭，不说话。
只啃饼，啃得很慢。
仿佛这半块饼，是他此生唯一的珍宝。
瞎子老丐刚咬下第三口饼，门外传来车轮碾地的声响。
一个老妪，推着一辆独轮木车走进院子里。
车板上躺着个昏睡的女童，不过七八岁，穿碎花小袄，怀里抱着一个布缝的虎头囊。
囊里不是糖，不是玩具，是十二把寸许长的柳叶飞刀，刀柄挂着红绸。
寒光闪闪，锋利无比。
老妪满头银发，用一根木簪绾着，粗布围裙沾了泥水，手里攥着一把弯柄柴刀。
刀身豁了口，却是百炼精铁打就。