第290章 起義
萨拉托夫州以西，五十公里。
清晨，鲍里索格列布斯克的街道灰扑扑的。
沃罗金拉紧旧棉衣的领口，低着头走在路边。
昨晚下了点雪，现在全化成泥浆，踩下去“咕叽”作响。
他的左手插在口袋里，右手提着破饭盒。
虽然离上工还有四十分钟，但自己得早点去。
工头不喜欢准时的人，也不喜欢安静的人。
不幸的是，他两样都占了。
街口那家肉店三年前就改卖了豆粕饼。
老板娘在配给站排队时被打折了腿，一直没好利索。
现在，她麻木地靠坐在门口的旧木椅上晒太阳。
往前走去，工业区的烟囱早就停工，装配带还在运转。
这座位于边境的城市几乎不承担真正的“生产”任务。
只是拆解、回收、转运那些永远理不完的破铜烂铁。
沃罗金的工作是把废电缆剥皮、分层、归类。
手指磨得起茧，摸起来好似老鼠尾巴。
来到厂子附近的废墟时，他习惯性地放慢步伐。
这里原本有座图书馆，战前的，读书那会经常来。
十年前，他还能背诗，普希金的、莱蒙托夫的。
现在，图书馆成了堆放油桶的仓库。
被木板围住，外墙上刷着字：“工作是光荣的责任。”
沃罗金一语不发地走着，天边开始泛出微光。
可就在此时，远处忽然飘来了隐隐嘈杂。
不是口令，不是列队，而是某种不合时宜的喧哗。
他下意识站住脚，以为有人试图闯岗，或是闹事。
然后，沃罗金瞧见前方那几个和他一块赶路的工人全都停了下来，互相对视，面露茫然。
几秒后，又一阵动静传了过来。
这次清楚多了。
有人在喊，“滚出来”、“我们受够了”、“他死了”。
沃罗金的心一下子提了起来。
他不由自主后退两步，攥紧了饭盒。
这不是好消息。
没人会这样。
除非疯了，除非.真的发生了什么天大的事。
沃罗金本能地想走开，可身子仿佛是被钉在地上。
也许，那嘶吼中蕴含着什么无法隐藏的东西。
希望？不，太乐观。
愤怒？也不像。
喜悦？他不敢想。
然后，有人动了，毅然决然地往那边去。
是隔壁的阿尔乔姆。
沃罗金张了张嘴，想叫住他，又不知道要说什么，最终默默地跟了上去。
就这样走了半分钟，周围终于出现更多张望的人。
一个个走出房间、站在门前，紧张地摘下帽子、捏在手心。
“.日耳曼尼亚被摧毁了！就在昨天！”
“希*勒那个畜生，死了！”
“他们试图封锁消息，但来不及，只能被迫承认。”
“照片传到前线，传到每个电台。”
“他死得像条狗。人们亲眼看见他的尸体在火里燃烧。”
“工人们，战士们，农庄的青年——你们准备好了吗？”
“我们已经在瓦尔纳起义了。”
“敖德萨主动切断了铁路。”
“过去十年间，我们失去了整整两代人。”
“难道还要继续沉默、等待屠刀落下吗？”
“站出来！和我们站出来！”
“夺回属于人民的土地与未来！”
人群越聚越多，越靠越近。
那声音本是遥远，在空气间回荡，直到形成某种共振。
不再是疑问和犹豫，有说不出的躁动在心底翻涌。
愤怒、期冀、困惑、复仇的渴望，所有情绪交织在一起。
等沃罗金彻底回过神来，才发现自己在跑，裹挟在那奔涌的浪花中。
他没觉得这是什么了不起的决定。
他没想起母亲的脸，也没想起妹妹的死。
他甚至无法思考，只知道自己的速度越来越快。
很快，他们混入了更大的人潮中。
上百人，男女老少，衣着破旧，像刚从漫长的噩梦中惊醒。
前方的街道已经被翻倒的车辆、沙袋和铁栅栏挡住。
几个陌生的青年站在上头，旗帜挥舞、缝着斧头镰刀。
“昨天，法西斯的头目被正义之火吞噬！”
“今天，是祖国召唤儿女、重建自由与尊严的时刻！”
沃罗金站在边缘，呼吸不住地加速。
他无意间垂眸，发现脚边躺着张宣传单。
粗糙的转印纸，布满泥泞，最上方那行黑字分外醒目。
来自《日报》的晨间通稿。
——元首殉国。
——帝国哀悼。
沃罗金正打算弯腰细看，就听侧方冒出阵阵急促的脚步。
全副武装的士兵穿过街口，枪口指向人群。
下一秒——
开火了。
双方同时开火。
没有犹豫、没有谈判、没有命令。
子弹尖啸着飞过，瞬间点燃整个街区。
沃罗金还未来得及反应，就被推搡、撞倒在地。
他抱头跌进满是污水的沟渠，溅入嘴里，苦涩腥臭。
有人哭泣、高呼、受伤。
有人倒下，更多人继续奔跑。
连绵不绝的枪声近在身前，又远在天边。
沃罗金什么都看不清。
起火了。
滚滚浓烟夹着橡胶燃烧的气味。
他僵硬地趴在地上，冷风吹过，四肢宛若离自己而去。
就在这时，几米外突然传来闷响。
一个年轻女人被击中，仰面倒下，身下流出一大滩血。
她背上斜挎着什么东西，看起来是个弹药袋。
没人过去查看。没功夫。
战斗还在继续、子弹破空而过。
女人无力地侧过头，视线游离，最后落在了沃罗金身上。
那瞬间，他几乎想闭上眼装死。
可女人动了。
她抬起沾满鲜血的手，微微示意，示意他捡起自己的枪。
沃罗金的喉咙仿佛被什么堵住，只能听见自己心跳。
砰、砰、砰，整个胸腔都在震动。
砰、砰、砰，一刻不停歇。
鬼使神差之下，他无端生出股力气，挣扎着爬了过去。
膝盖擦过玻璃碎片，顿时血肉模糊。
但沃罗金却像感觉不到疼似的，一把攥住了那把步枪。
握把是木质的。
开裂、粗糙，布满油渍与划痕。
女人的嘴唇动了动，像是在说话。
“你叫什么.”沃罗金咬着牙低声问道。
太晚了。
女人的胸口再没起伏。
我叫叶卡捷琳娜·彼得罗娃。
他们叫我卡嘉。
沃罗金抱着枪，趴在血水与泥浆中。
他察觉到自己正在不停地颤抖——但这次，他没松开手。
远方传来冲锋号似的呐喊。
更多人从街角冲出，加入进这场斗争。
布帽、围巾、破棉袄，全是熟悉的模样，却不再低头。
而沃罗金，也起身，跟上了他们。
六月的伤才刚好，今天又开始发高烧，真的绷不住了.